Im Wissen, dass keine chinesische Zeitschrift dieses Gedicht veröffentlichen würde, sprach er es noch in derselben Nacht auf Kassette, seine Freunde schlugen auf Schnapsflaschen den Takt. Liaos Vortragsstil ist wild und eindringlich, er brüllt, spuckt, schluchzt, ächzt und flüstert. Er liest nicht, er performt.
Im Rucksack des kanadischen Sinologen Michael Day gelangte das Band nach Chongqing und Chengdu, nach Shanghai, Nanjing und Beijing, wurde von Untergrundpoeten kopiert und weiter verbreitet. Die Hitze, die Kälte, die üblen Gerüche und das allgegenwärtige Ungeziefer kriechen bis in die Metaphern.
Liao schreibt wie jemand, der keine Angst mehr hat: Sein Blick ist sehr genau. Deutlich schildert er die lächerlichen Seiten des Knastlebens, etwa, wie die Gefangenen sich im Sommer gegenseitig Zahnpasta in den After drücken, um die Illusion von Kälte zu erzeugen.
Er erzählt auch, wie ihn seine Zellengenossen fütterten, wenn man ihm zur Strafe die Hände auf den Rücken fesselte, einmal 23 Tage lang. Er spart aber auch nicht aus, wie er selbst sich in die Gefängnishierarchie einfügte und seinen kriminellen Mitgefangenen immer ähnlicher wurde.
Er hatte das Gefühl, sich beeilen zu müssen, denn er war mittellos und wohnte bei seinen Eltern. Das Manuskript wurde kurz nach seiner Fertigstellung beschlagnahmt, Liao verhaftet.
